— Вера? Ты сегодня что-то рано вернулась, — вздрогнул Альберт, глядя на жену, стоящую в дверном проёме комнаты.
— Отпустили с работы, потому что всё закончила… а что происходит? Ты в командировку снова собираешься?
Альберт покосился на открытый чемодан. Он не планировал этот разговор. Рассчитывал, что удастся уйти раньше, а жене собирался оставить записку, потому что вести такие разговоры он не умел, да и попросту боялся. Трусость всегда преследовала мужчину, даже теперь тяжело было набраться смелости, чтобы посмотреть жене в глаза.
— Н-нет… Это не командировка. Это навсегда.
— Тебя переводят в другой город? Что же ты раньше не сказал? Почему не посоветовался со мной? Альберт, у меня ведь тоже работа, — Вера смотрела на мужа, и осознание медленно доходило до неё, царапая сердце. – Ты уходишь от меня?
Проще задать вопрос в лоб, напрямую, чем юлить, избегая смотреть правде в глаза.
— Ты всё правильно поняла. Вер, только не закатывай истерики. Чтобы избежать этого я хотел уйти спокойно и написать тебе записку.
Вера стояла несколько мгновений, не могла пошевелиться, а потом громко рассмеялась и посмотрела на мужа сквозь пелену слёз застилающих глаза.
— Записку? Я настолько обидела тебя, что попрощаться решил с помощью записки? Боюсь даже представить, чем я тебе не угодила.
— Дело не в тебе, а во мне. Хотя кого я обманываю? И в тебе тоже… Вер, я всё знаю. Я видел результаты твоих анализов. Больная жена мне не нужна. Я ухожу к другой. Даже хорошо, что мне не придётся больше обманывать тебя. У нас с ней уже давно отношения, и я люблю её, а не тебя.
Глядя на мужа, слушая приглушённые удары собственного сердца, Вера подумала, что любить он никого не умеет. Совсем никого. Не бывает такого, чтобы разлюбил в мгновение ока, по щелчку пальцев… Не бывает.
— Значит, больше не любишь?